ce que voient les mots

herbes mauvaises et marées de morte-eau

font refuge à la vouivre 

aux roseaux de Moselle

je ne vois plus feufoleter les lucioles

*

le nuage a crevé

         par la flèche épointée d’un mot jeté en l’air

*

les ciels fermés à double tour

à l’horizon plaintif l’encre devenue sèche

noyée dans ses maculatures

*

j’entends le chant du balafon

dans l’ombre cuivrée fragile

long bataillon sans fin

et les chapeaux couleur café

*

Les rocs croquent le sol de leurs crocs pénétrants

aux troncs des oliviers

l’ombre vernie soleilleuse du temps

avance à remotis

tout autour de la terre

         *

longueur de l’eau que longe ma langueur

les vers fragiles d’un psylle charmeur de dunes

se prêtent aux ancrures et aux oaristys

*

dans la friperie de la mémoire

souvent je vois une théière bleue

et ses parfums de roses

décoiffer l’ordre blanc d’entre les mots

*

seule la beauté présente est belle

d’une plume en posant une goutte de lune

dans les plis du papier

*

et dessine derrière la blanche ligne

d’un avion bleu

l’étincelante lame d’acier d’un rêve